Стихи, то, что трогает за душу Опции

[Logotip]

Пучков Виктор Николаевич геолог, покоритель Урала


КОГДА НА СЕРДЦЕ МАЯТА

Когда на сердце маята,
Когда нужда надежду рушит,
Когда тупая пустота
Крадёт покой и душу душит,

Когда хромой лукавый бес
Тебя в тугой капкан заманит,
Иди с поклоном в старый лес -
Он не продаст и не обманет.

Когда грядущего черты
Маячат призраком бесполым,
Когда уже не можешь ты
Казаться мудрым и весёлым,

Когда под временем поник,
Источенный глухой враждою,
Иди искать лесной родник
Наполненный живой водою.

Пускай предчувствия правы,
Но через призму подсознанья
Под тихим пологом листвы
Нахлынут вдруг воспоминанья.

И шелуха сгорит дотла,
И сгинет мрак. И станет ясно,
Что жизнь, чертям назло, светла.
И ненапрасна.
И прекрасна.

*******


БУРОВАЯ
(Вуктыл,1962).

Там, где поляна боровая,
Где спит кипрей лиловым сном,
Назавтра встанет буровая -
И всё поставит кверху дном.

И посреди рассветной рани
Впрягутся трактора, ярясь,
В дорог расплавленные длани
И в раскорчёванную грязь.

И вышка на поляне рваной
Расставит сталь станинных ног,
И по логам, молвою рьяной,
Задышит - загудит станок.

И зверь пойдёт тропой иною,
И первый раз, за сонмы лет,
Перед упругостью стальною
Стеной отступит старый лес.

Покатятся за сини горы
Тайги озёрные глаза...
Здесь будет газ.
Здесь будет город.
И не найти пути назад.


***********
В одном из маршрутов, в сторону г. Манараги, со мной в качестве коллектора была Аля. Ближе к концу дня я решил осмотреть обнажение (последнее в тот день) на противоположном берегу бурного ручья. Я велел Але оставаться на месте, сам с трудом перебрался на другой берег и стал работать. Закончил работу, возвращаюсь обратно - и - о ужас - нет моей помощницы на месте, где я ее оставил! Место заметное, ошибки быть не должно! Кричу - ответа нет. Заметался. Пошел выше, ниже по берегу - ни следа. Не знаю, сколько времени прошло; показалось - вечность. Вдруг на снежнике заметил следы, обращенные в сторону лагеря. Бегу, ору, и вот вдалеке вижу одинокую фигуру, идет нога за ногу, низко опустив голову. Аля? Куда ты? Что с тобой? Посмотрела на меня мутными глазами, как сомнамбула, и понемногу начала приходить в себя. Рассказывает, что оставшись одна, она вдруг начала слышать голоса, - стоны и далекие крики: "Аля, помоги!". Сунулась в воду - глубоко, перейти не может. Туда, сюда - увидела, что снежник образует мост. Перешла на другую сторону, дошла до обнажения - там никого нет. А крики опять слышны, но уже с противоположного берега. Дошла до снежного моста - показалось, что он хлипковат. Еле насмелилась перейти обратно. Опять никого. Вот и бредет в сторону лагеря в полном шоке. Что это было???
- Что, что! - отвечаю, соображая на ходу, в чем дело. ...Белый шум, вот что!


Белый шум - как белый цвет: смешение звуков разной частоты. Горные потоки производят именно такой шум, и человеческое сознание способно извлечь из него самые разные звукосочетания, - от сладкоголосого пения до призывов о помощи. В общем, звуковой мусор. Сор.
"Когда б вы знали, из какого сора..."


В БЕЛОМ ШУМЕ

В белом шуме ручья
По- весеннему звонком
Словно песню Сирены, твой голос ловлю.
И рассвет провожаю,
И ветру вдогонку
Ошалело кричу,
Что тебя я люблю.

Отчего ж ты меня
Опаляешь опалой,
Окружаешь свой мир неразменной верстой?
Неспроста и не зря
Ты мне в душу запала
На вершине ветров,
Как пустыня пустой.

В белом шуме Реки
И осенней порой,
И дождливой, и грустной,
Когда с гор, накренясь, побегут ручейки,
Я ветрам передам
Свой напев безыскусный
И услышу ответ
В белом шуме Реки.

*******

МОЛОДОСТЬ

Помнишь: берег и брызги соленые,
Не вернуть их и не повторить.
Были мы молодые-зелёные,
И явились, чтоб мир покорить.

C нас ещё не слетела окалина -
От избытка здоровья и сил
В экспедицию: рейсом до Канина
Ветер странствий отряд уносил.

Предстояли нам топи болотные
И маршрутов пунктирная нить,
Комарье да ночевки холодные -
Ну да что там о них говорить!

Били волны по молу как молотом
И стегала по лицам вода.
Были мы так бессовестно молоды,
Ах, как молоды были тогда!

**********
НА ВОКЗАЛЕ

Я живу на вокзале,
В перекрестье дорог,
В перекрестье тревог,
В перекрестье прощаний.
За моею спиной
Кто-то поднял курок:
Как от пули его,
Не уйти от печалей.

И живу, никого за печаль не кляня,
И не верю ни в карты, ни в счастье слепое,
И грущу лишь о днях, что на стыках звеня,
Мимо нас пролетали,
Как литерный поезд.

В круговерти перронов, со дна суеты
Вдруг всплывают до боли знакомые лица,
Их проход мимолетен, их святы черты,
И от памяти мне никуда не укрыться.

И не жду я,
Что кто-то утешит меня.
Не молю, чтоб сказали,
Чем кончится повесть.
Я однажды исчезну
Средь белого дня -
Словно прыгну с разбегу
В промчавшийся поезд.



Источник: http://zhurnal.lib.ru/p/puchkow_w_n/

[LoKoSpiRiT]

Каждый человек относиться к любительской поэзии по-разному, у каждого свой вкус, хотя на самом деле мои стихи понимают только душевные люди, в основном девушки) и главным образом интеллектуальные люди, некоторым просто не понятен смысл. Критика обычно исходит из той категории людей, которые умеют главным образом только критиковать, а за душой на самом деле у этих людей ничего нет, поэтому к критике совершенно отношусь нормально и всем советую также относиться
Читаю некоторых людей с улыбкой, особенно если такие "специалисты" к примеру обсуждают наших футбольных игроков "да он мазила; да я бы с метра забил; вот он дерево; играть не умеют.. и т.д. в том же духе". тут все также, критика исходить может от любого, но в футбол играют единицы, также и стихи пишут единицы, но критикуют таких людей все кому не лень нет такого идеального человека, которого бы не критиковали) надо относиться ко всему со спокойной душой и улыбаться в ответ таким людям я тоже критиковать умею) но я еще умею писать посредственные стихи, и я этим горжусь

Любому критику хочется пожелать такого же спокойствия. Поэзия - не работа, сравненивать это с какой-то рабочей профессией глупо и ошибочно. Стихи эт творчество, такое же как музыка, живопись. У каждого получается по-разному, некоторые поют допустим рок, а кто-то реп, но человеку, который слушает рок, реп будет не интересен и не понятен, в поэзии все тоже самое, не нравится рок - не слушай, не нравятся стихи - не читай, переключись на другого исполнителя или писателя